Chaoui sur le toit

« c’est un livre de poésie » je lui dit

ayant vu son dos mal placé entre deux

manuels Foraging in the Southeast

et Birder’s Guide to Louisiana

elle tient entre ses mains Chaoui sur le toit

comme un calepin de feuilles séchées bleu-noir

elle l’articule et ses lèvres se touchent pas

ses yeux me visent me chantent le désespoir

« c’est quoi la poésie? » elle me questionne

quelle est une face qui respire sans poumons?

et fouette suicide aigre-doux de la langue?

fragments inanalysables et piétons

je la quitte sachant que la poésie

du petit livre ruinera sa vie